Por Pablo Caruso
Éramos parte del regreso, esa categoría tan propia de la radio ciudadana con la que se piensa y se arma la programación para ajustarla a la escucha en tránsito. Busca hacer más llevadero el embotellamiento del cuerpo, a esa altura siempre entumecido; busca distraer la cabeza, a ese tiempo siempre pasada de rosca.
La escuchamos. 5 minutos que vomitan mil imágenes e impresiones. Es notable como la mayoría estamos formateados para un eterno y permanente segundo sentido. La ciencia del lenguaje le llama connotación. Todo merece, tiene y requiere un análisis profundo, como la decisión de grabar en vez de ir viva y directamente. Nos confunde el manifiesto tono quebrado, especulamos con la discusión en la que se decidió hacer público. Cuestionamos la oportunidad y el fin. “Una parte mía se fue con él”… ¿Qué significa eso? ¿Qué nueva impronta se está anunciando? El final es abrupto y desprolijo, parece que hubiera algo más después del “gracias a todos y por todo…”, la voz no cierra naturalmente abajo como cuando se dice todo lo que se tenía que decir; en la jerga de la edición se dice que está cortado con los dientes. Tratamos de adivinar qué faltó, qué se sacó. Qué se prefirió guardar.
Se cuenta en orden, pero todo se pensó en un solo movimiento desprolijo, embarullado. Un falso y espasmódico movimiento anárquico de las ideas. Así funcionamos la mayoría, nos acostumbramos a rumear cada gesto, cada palabra, cada acción. La doble intención lo cubre todo. Y TODO es político. Un hilo de intenciones ocultas recorre cada una de las puntadas.
Después de un puñado de segundos, que eso fue lo que duró mi silencio híper-reflexivo, pregunto a mi compañera: “¿Qué pensás?”. Se traga una angustia y me dice “No pienso, siento”.
Dolor y dificultad. Sentir y pensar.
Caramba, qué lección.
